"Adoro il fatto che tu abbia freddo
quando fuori ci sono 25 gradi.
Adoro il fatto che ci metti
un'ora e mezzo per ordinare un panino.
Adoro la piccola ruga che ti si forma
sul naso quando mi guardi
come se fossi matto.
Adoro il fatto che dopo aver passato
una giornata con te,
possa ancora sentire il tuo profumo sui miei vestiti.
E adoro il fatto che tu sia l'ultima persona
con la quale voglio parlare
prima di addormentarmi la notte.
Non è che mi senta solo,
e non c'entra il fatto che sia Capodanno.
Sono venuto qui stasera perché quando ti
 rendi conto che vuoi passare il resto
della tua vita con una persona,
vuoi che il resto della tua vita inizi il prima possibile"...

da "Harry ti presento Sally"

"Vous au moins vous ne risquez pas d'être un légume

puisque même un artichaud a du coeur"...

Visto che l'ho citato, tanto vale parlarne meglio e spiegare di cosa si tratta.

“Una tomba per le lucciole” (1988) presenta una visione straziante, struggente, cruda ed intensamente neorealista delle vicende personali di un ragazzo e una bambina, fratello e sorella, indifesi nei confronti dell'orrore della guerra, che cercano di sopravvivere dopo la morte della madre a seguito di un bombardamento, senza mai cadere nei cliché tipici dei film bellici, privo di qualunque falsa morale perbenista. Non c'è un buono o un cattivo. Ci sono solo i bambini e la guerra.

E' un film d’animazione giapponese sceneggiato e diretto da Isao Takahata, il co-fondatore di Hayao Miyazaki dello Studio Ghibli, tratto dall'omonimo romanzo semi-autobiografico di Akiyuki Nosaka, raffinato scrittore che aveva trasmesso nella sua opera il dolore per la guerra e per una sua personale tragedia: durante la guerra era poco più di un bambino e per sfamarsi si è trovato a privare la sorella più piccola, condannandola a morte per inedia... un uomo cresciuto con sensi di colpa tali da spingerlo a cercare di esorcizzarli in un libro in cui fa morire anche se stesso, nella figura di Seita.

Dunque, un film d’animazione molto duro, dove i momenti di speranza sono solo quelli in cui i bambini possono sognare e gioire guardando la bellezza delle lucciole.

"Le lucciole muoiono troppo presto, non è giusto!".

"…Cos’è un nome? Non è una mano, non un piede, non un braccio, né un volto, non è un uomo…
…ciò che noi chiamiamo col nome di rosa, anche se la chiamassimo con un altro nome, conserverebbe intatte le sue qualità…"

Che cos’è un nome? Una parola che noi associamo ad una persona, ma che non fa di questa un uomo.
È un suono individuato da lettere che aiuta la nostra coscienza a identificare qualcuno o qualcosa.
Che cosa accadrebbe se non avessimo più un nome?
Essere vista come qualcun altro non priva Chihiro (la protagonista di "La Città Incantata") delle proprie qualità: al contrario, esse sono finalmente libere dai canoni comportamentali e quindi pronte a formare una vera persona.
Certo il fatto di trovarsi in un nuovo ambiente la fa lentamente svanire, ma questa è la fase che precede la maturità, una sorta di breve periodo adolescenziale che nel nostro tempo sembra essere proteso all’infinito.

Svampito ma non sterile, questo titolo nipponico è impossibile, come da copione, da inquadrare in un genere preciso. Il filone a cui può essere assimilato è quello della sterminata cultura dei manga.
Mimiko è una stralunata ragazza che vive secondo gli ideali del rococò, ha un innato talento per il ricamo e spende tutti i soldi scuciti al padre, commerciante di marche tarocche, in costosissimi vestiti di pizzo ricamati. Conclusasi l’attività del padre, deciderà di vendere di nascosto su internet tutti i fondi di magazzino per poter svaligiare la propria boutique di abiti vittoriani di fiducia. Conoscerà così una biker mascolina di nome Ichigo, interessata all’acquisto di indumenti di "Versach": le due diventeranno protagoniste di un’involontaria e tormentata amicizia.
Caricatura dai colori accesi di una nazione, l’opera propone una comicità di straordinaria follia ed appare a tutti gli effetti come il più classico dei manga in versione “vivente”, grazie anche a vere e proprie trovate cartoonistiche. Immerso in una fotografia shocking, accesa e plastificata, il titolo orienta interamente all’intrattenimento un ritratto iperbolico di manie e follie di massa, rendendo l’aspetto satirico assolutamente funzionale alla condotta fresca e schizzata. In una corsa sfrenata su binari inventati al momento, si va a braccio tra assurdità e paradosso: divertimento assicurato.

 

Kiki è una giovane streghetta che all'età di 13 anni, in una notte di luna piena, decide d'abbandonare la casa dove vive con i genitori, con la sola compagnia del gattino nero Jiji, per andare ad abitare in una città lontana e svolgere il suo noviziato di strega.
Kiki, attratta dal mare, si ferma in una città costiera che ricorda un po' Genova ed un po' Napoli e qui, dopo le prime difficoltà e grazie all'aiuto della signora Osono, proprietaria di una panetteria, riesce ad avviare un'attività di consegne a domicilio volanti.
Nel corso dei 100 minuti del cartoon, Kiki conosce un sacco di persone e stringe molte amicizie, crescendo ed imparando il vero senso della vita. La storia della piccola strega Kiki rappresenta con estrema sensibilità la metafora dell'adolescenza di ogni ragazza con le insicurezze e le problematiche che la caratterizzano. In un periodo in cui ogni piccolo problema sembra insormontabile Kiki impara a superare a poco a poco gli ostacoli che incontra verso il suo cammino di futura giovane donna e scopre che ad ogni problema c'è una soluzione anche se a volte lascia qualche piccola cicatrice nel cuore.
 

Kiki's Delivery Service, è una delle opere più amate del maestro Miyazaki, ambientata in un periodo che può essere il nostro secondo dopoguerra e raccontata con la delicatezza che contraddistingue tutte le opere targate dallo Studio Ghibli.

http://www.wingsee.com/ghibli/kiki/music/kiki18.mid

"Totoro Totoro,

 Totoro Totoro,

se mai avessi la fortuna di incontrarlo,

una gioia immensa arriverà da te" 

 

Così, più o meno, le parole della sigla di questo delizioso capolavoro d'animazione giapponese!

Riporta a galla il bambino sopito in ognuno di noi regalandoci attimi di pura fantasia, gioia e un senso di nostalgica felicità. Il piacere di guardare questa pellicola sta anche nello sbirciare i piccoli gesti quotidiani, il colore dei campi coltivati, le urla dei bambini che giocano, il tempo che scorre lento, in armonia con le stagioni. 

La piccola Mei, la sorella maggiore Satsuki e loro padre, professore di antropologia all'università di Tokyo, si sono appena trasferiti in campagna, dove hanno acquistato una vecchia casa tradizionale; qui sperano che la madre, una volta dimessa dall'ospedale in cui si sta riprendendo da una lunga malattia, possa riposare e ritrovare le forze.
Abituate al fragore e alla ressa delle grandi città, le due bambine scopriranno un mondo nuovo, fatto di silenzio, polvere, erba, corse, pioggia - fino ai piccoli e grandi segreti nascosti negli intersizi in legno della casa o nel folto del fogliame. Sarà infatti Mei, avventuratasi nel groviglio di tronchi dell'albero di canfora che domina sulla casa, la prima a scoprire l'esistenza di Totoro; spirito della foresta assonnato, buffo e imperscrutabile, diventerà un amico sognante ed etereo, tanto incomprensibile quanto indispensabile.
 Senza mezzi termini e senza mezze misure, Tonari no Totoro è semplicemente un capolavoro; non tanto o non solo nel mondo dell'animazione (con un tratto dolce e realistico, ma pur sempre aperto a ogni forma di magia), quanto nel cinema tout court - confermando, mai ce ne fosse stato bisogno, l'inutilità di qualsiasi ghettizzazione preconcetta. Quarto lungometraggio di Miyazaki (il terzo dell'era Ghibli), è sintesi perfetta della sua insostituibile ricerca su uno sviluppo possibile e armonioso che comprenda il mondo dell'uomo e quello della natura - tema fondante di tutta la sua poetica. Di primo acchito è facile pensare al film come a un tipico prodotto generalista per famiglie, con ampie dosi di buoni sentimenti e l'assenza di violenza esplicita: fosse solo questo, si tratterebbe di un ben misero traguardo.  Neanche il più scettico degli spettatori può però rimanere indifferente e nascondersi alle malie e incantamenti con cui è intessuta la narrazione; Tonari no Totoro è un intarsio poetico e avvolgente di candido stupore e inebriante gioia di esistere. Ogni inquadratura racconta con limpidezza cristallina della fragilità e grandezza racchiusa in ogni più insignificante gesto, dall'aprire le imposte di una stanza rimasta a lungo chiusa (l'incontro con i ma-kuro kurosuke, le palle di nera polvere che assomigliano a spiriti) al raccogliere una ghianda da terra (Mei che insegue Chibi e Chu Totoro fin nel folto del bosco). I sensi e le sensazioni vengono riplasmate, e ogni distinzione tra età adulta e il mondo dei bambini perde di significato. Così ci si ritrova a sorridere senza pudore, pervasi da brividi, inebetiti e privi di parole; perché come dimostra una delle scene più intense - in cui Satsuki e Mei aspettano l'arrivo dell'autobus sotto la pioggia e prestano al sopraggiunto Totoro uno dei loro ombrelli - la comunicazione al livello più intimo è un qualcosa che travalica qualsiasi linguaggio preconfezionato.